ELEGÍAS   Lacrimales secos    Ante el soplo de vaivén del incienso,    y mientras el agua lloraba fuera,    no había ya lágrimas en mis ojos,    secos de verte secar,    ¡tanto tiempo!        Ante la madera barnizada del árbol robusto que fuiste,    me mantuve turbio con dolor inmenso,    sin poder ver una hoja verde,    ni un brote siquiera,    de tu primavera efímera.        Tantos ojos tuve, para llorarte    mientras te veía decrecer tan pronto    en tu dolor impotente,    que había derretido los hielos de los polos    y una oscura musa de témpano constante    se asoció conmigo para siempre.   A Toyano    Se completan los círculos de la vida humana como    converge el viento en su inmemorial grito errante,    pues sólo el hálito frío de la muerte    cierra las apasionadas horas donde    los sueños cantaron el amoroso quehacer cotidiano    de la existencia.        Fue cotidiana, hermana y hermosa la era,    con su pimiento frito y su polvo insoportable,    y la fuentita un mágico pergamino cifrado fue,    límpido, generoso y cándido en la ternura de los días    que troquelaba un sol inmisericorde.        Colgaban como alhajas las robadas espigas del bálago    del acarreo    por el pasadizo vergel de entre las tupidas ramas    de la Alameda del Paseo y el arroyuelo.        Había en las viñas de enero    un amanecido párpado    de escarcha y lágrima;    una niebla de futuro sol radiantemente amigo    en la poda había.        Sonaba el latigoso latido de los aspersores    en el atardecer del verano    como divino paraíso son    de una promesa perfecta.        ...Y ahora,    anda suicidándose la era,    y aquella brisa de agua agitada,    y el pimiento y el tomate,    lloran vinagre de azufre,    pero yo, hermano,    levanto tu recuerdo luchador    por encima del poderoso alfanje    que te degolló inmisericorde,    recuerdo poblado de florecidos frutos    que el viento escribirá en su errante grito.   El beso del tiempo    Tuvo tu nacimiento    el orden trágico del viento,    la esfera violada de la veleta,    y la madera, impetuoso sastre de alameda,    crepitó olas de tierra oceánica muerta,    pues los pajarillos, sin rumbo,    moribundos en un paraíso acrisolado,    sin sol ni agua del corazón,    batieron las alas por las entrañas áridas    de las vigas verdes,    como nervios ciáticos presionados,    como carcoma prematura,    como horroroso dolor en el vientecillo    de las copas    de los árboles.        ¡Pero nadie supo ni sabrá nunca nada!        Abundaba el espejo    con su ilusión de junio perfecto en la retina    y un barquillo velero había, que era pura magia    donde tender    la impetuosa vida    plácidamente;    vida que danzaba, como luz de precioso cielo azul    recién peinado, al albor de una agua fresca y límpida    (era entonces) por el arroyuelo de la alameda querida …,    aunque el aire, infestado de tábanos rojos,    desdibujaba los labios acartonados y cercenados    y arrodillados    cerro a cerro y carro a carro de bálago    para el pan blanco y escaso,    sin canción ni poeta.        Se decía, con el verso y su palabra,    que el sol abrasaba con cruzadas eses incandescentes,    y era cierto,    pues tuvo tu nacimiento en abril    el orden trágico del viento traidor de julio,    como también    existe la certeza    de que los espejos nos devolverán a todos    las hojas perennes del árbol del olvido    con que nos cubrirá la muerte,    y las latas, acabarán, como siempre,    piando sin rumbo nuestro sarro anidado…        Cantarán, las latas    de sardinillas, y los botes    de melocotón en almíbar,    el anegado silencio metálico Alfonso Toribio Noviembre 2010